Visto agora uma capa negra.

Não que eu ache bonita, não que eu goste.

Porém, é a que melhor combina com o estado de invalidez que consome célula por célula desse meu corpo.

Deito-me sobre um caixote velho a fim de apreciar dias outroras.

Deixo que vãs sentimentos me corroam e permito expor grandes cicatrizes.

Não tenho medo de morrer, apenas medo do que me mata.

Rabiscando umas últimas frases, volto o olhar para os versos de Augusto dos Anjos e percebo o quanto identifico-me, talvez ele os tivessem feito para mim.

Então lê-se sobre o epitáfio: " Verme, este era seu nome de batismo."